Не читать дальше. Тут я ною и матерюсь.Скоро зима, а меня наконец-то накрыла осенняя депрессия. Я уж надеялась, что мнинует. Хрена там. Это меня призы, подарки и скидки на распродажах минуют, а как кучка дерьма - так вот тебе нате, большой мешок и совок впридачу.
Я, конечно, не впадаю, но оно сказывается, чтоб его. Если лажаюсь - то по крупному, если ссорюсь - то от души.
На работе задрали в конец. Давеча вычитала в Избранном, что человек способен прочитать в год сто книжек. Ну почему, блять, я не этот человек? Почему я вечно как лошадь тягловая, и о том, что, вроде, женщина, вспоминаю только заглянув в паспорт?
Они говорят - у тебя такая профессия. Ага, конечно.
В детстве хотела стать библиотекарем, чтоб читать книжки на работе. Чего, спрашивается не стала? Какого черта меня понесло в эту, гори-она-синим-пламенем "такую профессию"?
Загадка природы. Сидела бы сейчас на тихой жопе, почитывала классиков. И не было бы у меня компа, кпк, нового мобильника, приличной шубы и мечты о машине. И квартиры бы не было, так и сдохла бы на восьми квадратных метрах с печкой и видом на помойку. А депрессия бы была, потому что всего этого мне бы хотелось.
Херня какая-то получается. Где позитив, я вас спрашиваю?